O QUE EU PROPONHO

O que eu proponho
É um inferno limpo
Sem nenhuma espécie de sonho.

Também um infinito
Onde tudo se acabe
Menos o grito.

O que eu proponho é uma eternidade
Onde seja proibida
A saudade.

Sem ilusões de nenhuma casta.
O que eu proponho é estar contigo
Até que eu diga
(e nunca vou dizê-lo)
basta.

Renata Pallotini

In: Poesia Não Vende, publicado pela Hucitec Editora, 2016.

QUADRO NA PAREDE

Diante de mim a rendeirinha
de Vermeer, olhos baixos,
medita sem meditar sobre seu mundo
   rendado.

Toda a verdade é só um ponto de cruz.

Antonio Brasileiro

O Caminho da Vida

O caminho da vida pode ser o da liberdade e da beleza, porém nos extraviamos.

A cobiça envenenou a alma dos homens... levantou no mundo as muralhas do ódio... e tem-nos feito marchar a passo de ganso para a miséria e morticínios.

Criamos a época da velocidade, mas nos sentimos enclausurados dentro dela. A máquina, que produz abundância, tem-nos deixado em penúria.

Nossos conhecimentos fizeram-nos céticos; nossa inteligência, empedernidos e cruéis. Pensamos em demasia e sentimos bem pouco.

Mais do que de máquinas, precisamos de humanidade. Mais do que de inteligência, precisamos de afeição e doçura. Sem essas virtudes, a vida será de violência e tudo será perdido.

Charles Chaplin

VENTO

Passaram os ventos de agosto, levando tudo.
As árvores humilhadas bateram, bateram com os ramos no chão.
Voaram telhados, voaram andaimes, voaram coisas imensas;
os ninhos que os homens não viram nos galhos,
e uma esperança que ninguém viu, num coração.

PALAVRAS

Nem tudo se tem coragem de dizer.
Mas dizer é uma coisa muito forte,
e, afinal, somos quase que só palavras,
em cada vão do corpo, cada fresta.

Esse o delicado abismo que habitamos,
e medeia de uma frase a outra frase,
embora cá dentro, um vasto mundo,
entre as duras bolhas dos silêncios.

Que luz me ilumina quando falo?
E quando escrevo o que se acende em mim?
Uma palavra brilha e se liga a outra,

e nenhuma está morta em dicionário.
E qual dicionário poderia contê-las?
Não as contêm o meu próprio peito,

nem extenso país, nem qualquer língua.

Gilberto Nable

MUDAR OU NÃO MUDAR

Fui neurótico durante anos
Cheio de ansiedades, depressões e egoísmos.
Todos me diziam que mudasse,

Eu ficava ressentido e ao mesmo tempo concordava,
e queria mudar, mas não conseguia,
por mais que tentasse.

O que mais me feria era o meu melhor amigo,
que, tal como os outros,
insistia que eu mudasse.

Mas, um dia, ele disse-me:
“Não mudes! Gosto de ti como tu és!”

Estas palavras foram música para os meus ouvidos,
esta frase do amigo: “Não mudes! Não mudes!
Não mudes… Gosto de ti como tu és!”

Então relaxei; voltei a viver. E então mudei!

Agora sei que não teria conseguido mudar até encontrar alguém que me amasse,
com ou sem mudança.

É assim que vós me amais, ó Deus?

(em Anthony de Mello, O Canto do Pássaro)

Se escrevesse um poema neste instante, escreveria uma árvore. Deixaria meu sangue circular em sua seiva, e os pássaros fazerem ninhos com palavras de paina.

Paulo Bomfim
De ‘O colecionador de minutos.’

O AMOR DISPARADO

Pressente-se o perigo
O coração acelera
E ganha vantagem

O médico o chama
De taquicardia
E o cérebro sabe

Daqui pra frente
Quem é que manda.

Adriana Garcia

  in: Garrafas ao Mar
     Penalux, Guaratinguetá-SP, 2018

Este é o começo do dia,
como o começo e o fim do mundo:
as nuvens aprendem a voar,
os campos vão sonhando nuvens,
o vento vai sonhando o pó
onde tristemente o amor palpitará.

Biografia

Cecília Meireles

Escreverás meu nome com todas as letras,
com todas as datas,
e não serei eu.

Repetirás o que ouviste,
o que leste de mim, e mostrarás meu retrato,
e nada disso serei eu.

Dirás coisas imaginárias,
invenções sutis, engenhosas teorias,
e continuarei ausente.

Somos uma difícil unidade,
de muitos instantes mínimos,
isso seria eu.

Mil fragmentos somos, em jogo misterioso,
aproximamo-nos e afastamo-nos, eternamente.
Como me poderão encontrar?

Novos e antigos todos os dias,
transparentes e opacos, segundo o giro da luz,
nós mesmos nos procuramos.

E por entre as circunstâncias fluímos,
leves e livres como a cascata pelas pedras.
Que mortal nos poderia prender?

Cecília Meireles

Litania das Horas Mortas

Por estas horas de silêncio e solidão, 
Eu gosto de ficar só com o meu coração.
É nestas horas de prazer quase divino 
Que eu me sinto feliz com o meu próprio destino.

“Quando eu morrer… se pusessem uma lápide no lugar onde ficarei, poderia ser algo assim: “Aqui jaz, indignado, fulano de tal”. Indignado, claro, por duas razões: a primeira, por já não estar vivo, o que é um motivo bastante forte para indignar-se; e a segunda, mais séria, indignado por ter entrado num mundo injusto e ter saído de um mundo injusto. Mas temos de continuar, de continuar andando, temos de continuar"

José Saramago

Epigrama nº 2

És precária e veloz, Felicidade.
Custas a vir, e, quando vens, não te demoras.
Foste tu que ensinaste aos homens que havia tempo,
e, para te medir, se inventaram as horas.

O amor disparado

Pressente-se o perigo
O coração acelera
E ganha vantagem

O médico o chama
De taquicardia
E o cérebro sabe

Daqui pra frente
Quem é que manda.

Adriane Garcia

In: Garrafas ao mar (2018)

Preciso do teu silêncio

 cúmplice sobre minhas falhas.

 Não fale.

 Um sopro, a menor vogal pode me desamparar.

 E se eu abrir a boca minha alma vai rachar.

 O silêncio, aprendo, pode construir.

 É um modo denso/tenso - de coexistir.

 Calar, às vezes, é fina forma de amar.

Affonso Romano de Sant’Anna

Tudo o que existe se esfarinha.
Tudo o que é férreo
um dia se corrói
que é outra forma de farinha.

A memória
tem mais fermento das ilusões
que trigo da razão.
Meus olhos são dois buracos negros.
Nada me desassossega
mais que o sossego.

Ronaldo Costa Fernandes

As mulheres do calvário

Algumas mulheres

seguiram a Jesus

desde a Galileia

até essa colina ensanguentada

onde o império masculino

desdobrava com frieza

de lança e de martelo

sua malícia treinada.

O olhar ofegante de Jesus

viu-as ao longe tão próximas,

em cachos,

imprensadas umas contra as outras

pelo espanto solidário,

que uma gota de ternura

pousou em seus olhos,

e deslizou como um beijo

por sua garganta arada

e seu coração amigo.

Contemplaram lentamente,

fiéis à realidade de sangue

e ao amor nú.

Só elas poderão nos contar

até a última ferida.

Só elas poderão nos dizer

a última palavra de Jesus,

que apenas aparecia nos seus olhos,

como um segredo inesgotável

que só ao terceiro dia

pôde pronunciar seu vôo.

Elas,

as mulheres da Galileia,

as mulheres da margem,

tão próximas à dor,

sabem bem

que as feridas ressuscitam

quando são ungidas

com lágrimas, olhares,

carícias e perfumes.

Por isso saíram

de madrugada,

quando as criaturas

emergiam da noite,

para ungir um cadáver

na manhã de domingo. 

Benjamim Gonzalez Buelta SJ

HOUVE um tempo em que a minha janela se abria para um chalé. Na ponta do chalé brilhava um grande ovo de louça azul. Nesse ovo costumava pousar um pombo branco. Ora, nos dias límpidos, quando o céu ficava da mesma cor do ovo de louça, o pombo parecia pousado no ar. Eu era criança, achava essa ilusão maravilhosa e sentia-me completamente feliz.

HOUVE um tempo em que a minha janela dava para um canal. No canal oscilava um barco. Um barco carregado de flores. Para onde iam aquelas flores? Quem as comprava? Em que jarra, em que sala, diante de quem brilhariam, na sua breve existência? E que mãos as tinham criado? E que pessoas iam sorrir de alegria ao recebê-las? Eu não era mais criança, porém a minha alma ficava completamente feliz.

HOUVE um tempo em que minha janela se abria para um terreiro, onde uma vasta mangueira alargava sua copa redonda. À sombra da árvore, numa esteira, passava quase todo o dia sentada uma mulher, cercada de crianças. E contava histórias. Eu não podia ouvir, da altura da janela; e mesmo que a ouvisse, não a entenderia, porque isso foi muito longe, num idioma difícil. Mas as crianças tinham tal expressão no rosto, a às vezes faziam com as mãos arabescos tão compreensíveis, que eu participava do auditório, imaginava os assuntos e suas peripécias e me sentia completamente feliz.

HOUVE um tempo em que a minha janela se abria sobre uma cidade que parecia feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim seco. Era uma época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto. Mas todas as manhãs vinha um pobre homem com um balde e em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas. Não era uma regra: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse. E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.

MAS, quando falo dessas pequenas felicidades certas, que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem, outros que só existem diante das minhas janelas e outros, finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.

Cecília Meireles

BASTA-ME um pequeno gesto,
feito de longe e de leve,
para que venhas comigo
e eu para sempre te leve…

– mas só esse eu não farei.

Uma palavra caída
das montanhas dos instantes
desmancha todos os mares
e une as terras mais distantes…

– palavra que não direi.

Para que tu me adivinhes,
entre os ventos taciturnos,
apago meus pensamentos,
ponho vestidos noturnos,

– que amargamente inventei.

E, enquanto não me descobres,

os mundos vão navegando

nos ares certos do tempo,

até não se sabe quando...

— e um dia me acabarei.

Cecília Meireles

In: ‘Viagem’ (1973)

Ouça aqui a interpretação de Monika Dockemdorff – Timidez (Cecília Meireles and Trenza Trio)