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Um Poema

A alegria também é um sentimento que contagia. Se você se sente alegre quer
dividir isso com alguém, e assim ela se expande e cria um círculo virtuoso.
Sejamos alegres como as flores do campo, como as crianças.
Vamos resgatar
em nós esse sentimento de pureza e felicidade e vamos dividi-lo com a humanidade,
começando com aqueles que estão mais próximos de nós.
O bem gera o bem, o amor gera amor, a alegria gera alegria e todos
juntos, geral Felicidade!!
Sejamos alegres na busca de nós mesmos!
 
[Excerto de poesia de Anna Carlini- Portugal-1949]

Enfim chegou a Tua Hora
o dia de Tua Entrega total
este gesto extremo que é só Teu
pois ninguém pode viver ou morrer
no lugar de um outro
Mas Tu
com a leveza de um Filho amado
tomas sobre Ti
um peso que não é Teu
Carregas em Teus ombros
a amargura das utopias frustradas
a incompreensão dos corações duros
a injustiça dos cúmplices do mal
a humilhação dos poderes corrompidos
o abandono da amizade amedrontada
Esta é a humilhante cruz
da nossa linhagem humana
E Tu quiseste transformar
por excesso de Amor
toda esta dor em puro Dom
Por isso
Senhor que ama até o fim
que hoje meu coração transborde
de paixão e gratidão
Faz de mim um irmão consolador
dos crucificados e crucificadas
deste mundo sedento de salvação
E que ao cruzar com
Tua Igreja de Verônicas e Cirineus
todos saibam que
desde Tua última Sexta-feira
os extremos da dor e do Amor
uniram-se para que
em cada drama humano
ninguém mais se sinta
sem uma terna e santa Companhia
(cf. Jo 18,1-19,42)
 
Pe. Francys Silvestrini Adão SJ
03.04.2026
 

Mais uma vez é um verão que nos abandona,
agonizando num temporal atrasado:
tranqüila a chuva rumoreja, enquanto um cheiro
amargo e tímido vem do bosque molhado.
 
Na relva pálida a liliácea se retesa
em meio a grande profusão de cogumelos;
tem-se a impressão de que se esconde e se retrai
o nosso vale, ontem ainda imenso e belo.
 
Retrai-se e cheira a timidez e a amargura
o mundo, com toda a claridade perdida:
prontos, olhamos o temporal atrasado,
pois acabou-se o sonho de verão da vida!
 
Hermann Hesse
In: Andares Antologia Poética
Tradução: Geir Campos

 
 
Eu sou a voz que canta nas planuras desertas,
onde ninguém me escuta, nem me responde o eco.
Sou a errante flama sobre o lago das noites sem lua,
um fogo caprichoso, que se apaga no solar materno.
Sou a folha que erra no vasto reino do outono,
minha vida é um jogo que acompanha o coro dos ventos.
Se habito as montanhas ou se me afundo nas valas,
não sei nem me importa, não posso, nem quero mudar.
 
(Erik Axel Karlfeldt)
In: Poesias

As perguntas que, criança,
eu me fazia
                     continuam
                     na idade adulta
a prosperar.
 
O labirinto agora me é mais familiar
tenho conversado com o Minotauro
e Ariadne 
                  tem infindáveis novelos 
para me emprestar .
Sou capaz de guiar um cego
por algumas quadras
e alguns sinais abstratos
chego a decifrar.
 
Habito o mistério que me habita
e isto 
                          - é caminhar.
 
Affonso Romano  de Sant'Anna
In Sísifo desce a montanha
imagem: pexels.com

A iniciada

 

A menina de coração sensível e desmedida fome

fica comendo a vida no quintal.

A flor do mamão-macho: ô cheiro!

O ovo no galinheiro: ô coisa!

Seu país verdadeiro são caminhos de chão,

sol e abelhas,

pai e mãe sem morrer,

um domingo sem fim.

A vida plausível

e os olhos do homem nela,

um susto novo.

E o coração batendo como um surdo.

 

Adélia Prado

In: O Jardim das Oliveiras
      Record, Rio de Janeiro, 2025

 

 

 

Versos de Natal

 

Espelho, amigo verdadeiro, Tu refletes as minhas rugas, Os meus cabelos brancos,

Os meus olhos míopes e cansados.

Espelho, amigo verdadeiro,

Mestre do realismo exato e minucioso,

Obrigado, obrigado!

Mas se fosses mágico,

Penetrarias até o fundo desse homem triste,

Descobririas o menino que sustenta esse homem,

O menino que não quer morrer,

Que não morrerá senão comigo,

O menino que todos os anos na véspera do Natal

Pensa ainda em pôr os seus chinelinhos atrás da porta.

 

Manoel Bandeira

In: BANDEIRA, Manuel. Poesia Completa e Prosa. Rio de Janeiro: Editora Nova Aguillar, 1986.

 

 

 

Tudo tão vago – Mário Quintana

Nossa senhora na beira do rio
Lavando os paninhos do bento filhinho...
São João estendia, São José enxugava
e a criança chorava do frio que fazia
Dorme criança, dorme meu amor
que a faca que corta dá talho sem dor.
(de uma cantiga de ninar)

Tudo tão vago...Sei que havia um rio...
Um choro aflito...Alguém cantou, no entanto...
E ao monótono embalo do acalanto
O choro pouco a pouco se extinguiu...

O menino dormira... Mas o canto
Natural como as águas prosseguiu...E ia purificando como um rio
Meu coração que enegrecera tanto...

E era a voz que eu ouvi em pequenino...
E era Maria junto à correnteza,
Lavando as roupas de Jesus Menino...

Eras tu...que ao me ver neste abandono
Daí do céu cantavas com certeza
Para embalar inda uma vez meu sono!...

 

13.12.25

'ANDA O TEMPO'
 
Olha o tempo, caído nessas pétalas
e evaporado nessas vagas nuvens,
olha-o no olhar e no sorriso
em que os belos rostos se desfolham.
 
Anda o tempo, anda o tempo, o sem-cessar
abrindo flores e fechando pálpebras;
com pés de névoa e de silêncio anda
frutas e corações amadurecendo.
 
Ouve o passo do tempo como pisa
meu coração, as uvas e os sonhos;
ouve o rio do tempo como cruza
terras floridas, jovens comarcas...
 
Vem, senta-te à direita de minha alma,
à margem do rio do crepúsculo,
e oponhamos ao tempo, ao inimigo,
a doçura de sermos dois na tarde.
 
Eduardo Carranza
In: 'Antologia Poética'
 
 
 
 

PERIGO

é nas horas de descuido

enquanto

regamos as plantas

lavamos os pratos

fazemos café

que algo nos fere

sem aviso, corta

nosso gesto ao meio

 

aflora à superfície uma memória

submersa

um corpo

em busca de ar

 

 Ana Costa dos Santos
      in Voo Breve sob o Sol
      Círculo de Poemas, São Paulo, 2025

foto: Fernando Campanella (2013)

 

EU TE ODEIO, FRANCISCO.
 
Odeio-te, Francisco, porque não foste um Papa, foste um escândalo.
Porque quando todos esperavam um monarca, você apareceu com cheiro de rua e de evangelho.
Eu te odeio porque você desceu do trono de Pedro e subiu no bondi conosco.
Odeio-te porque não quiseste viver num palácio.
Porque você escolheu um pezinho pequeno na Casa Santa Marta, como se a humildade fosse a única coroa que lhe interessava.
Eu te odeio porque você comia com os funcionários e não com os príncipes da Igreja.
Porque você abriu os portões do Vaticano e deixou entrar a lama da humanidade.
Odeio-te porque te chamaste Francisco, como o louco de Assis.
E os loucos, Francisco, desarrumam a nossa alma.
Fazem-nos ver que o amor não é confortável, nem diplomata, nem quente.
Eu te odeio porque você não falou como um papa, você falou como um avô sábio que acaricia com as palavras e sacode com o exemplo.
Odeio-te porque antes foste o Jorge.
Aquele padre do metro, do mate compartilhado, dos pés lavados nas villas.
Eu te odeio porque você não se importava de gostar do poder, você se importava que o pobre não caísse do mundo.
Odeio você porque prendeu centenas de pedófilos e expulsou cardeais corruptos, sem medo, sem cálculo.
Eu te odeio porque você se encorajou a limpar a casa por dentro, e isso dói.
Eu te odeio porque você disse o que ninguém queria dizer.
Odeio-te porque não vieste para a Argentina.
Porque nos deixaste com vontade.
Porque você nos obrigou a amar você à distância, como ama aqueles que doem.
Odeio-te porque és peronista.
E odeio-te mais porque nunca pediste desculpa por isso.
Porque a sua política era o Evangelho, e isso é que incomoda.
Odeio-te porque nos pediste para cuidar dos velhos e das crianças.
Porque você nos fez olhar de lado quando preferíamos olhar para cima.
Odeio-te porque nos tiraste do conforto das paróquias e nos empurraste a sair, a nos sujar, a ir ao encontro.
Eu te odeio porque você deu valor aos pequenos gestos.
Àquele “bom dia” ao porteiro, ao “desculpa” em casa, ao abraço que chega antes do julgamento.
Odeio-te porque nos convidaste a sonhar sempre, e isso é perigoso.
Porque quem sonha não se conforma.
Odeio-te porque fizeste da misericórdia a tua bandeira.
Porque você abriu as portas do Jubileu e nos disse que o perdão é um direito divino, não um prêmio dos bons.
Eu te odeio porque você abraçou os presos, lavou os pés deles e disse que ninguém está perdido para sempre.
Odeio-te porque em Lampedusa choraste pelos migrantes mortos no mar.
Porque você jogou flores na água como quem pede perdão por tudo o que não fizemos.
Eu te odeio porque você disse que o Mediterrâneo virou um cemitério, e isso nos doeu.
Eu te odeio porque você nunca desistiu.
Porque com 88 anos de cadeira de rodas, você continuava viajando, falando, amando, denunciando.
Eu te odeio porque você fez mais com um pulmão só que muitos com o corpo inteiro.
Odeio-te porque nomeaste cardeais das margens: dos bairros, da África, da Ásia, da periferia.
Porque você nos disse de novo que o centro fica nas margens.
E odeio-te porque viraste o mapa para nós.
Odeio você porque arregaçou as mangas no Synod e ouviu mais do que falou.
Porque você não teve medo de abrir debates, nem que a Igreja se pareça com o povo de Deus, com suas dúvidas, suas buscas, suas feridas.
Eu te odeio porque você foi a lugares onde ninguém ia.
Porque você foi o primeiro Papa a pisar o Iraque.
Porque nas Filipinas você reuniu a maior multidão da história, e não foi por você, foi pela esperança que você carregou.
Odeio-te porque falaste no Capitólio dos EUA e lembraste-lhes que os imigrantes também têm rosto e nome.
Porque na ONU você não falou de geopolítica, falou de humanidade.
Porque quando você dizia "não à guerra", eu sentia que você estava falando comigo, não com os líderes, mas com o cara comum que já se tinha resignado.
Odeio-te, Francisco, porque me fizeste acreditar de novo que a Igreja pode parecer-se com Jesus.
Porque você nos mostrou que o poder, se não serve, não serve para nada.
Porque você nos deixou uma igreja com cheiro de evangelho, não de naftalina.
Odeio-te porque sorrias com os olhos.
E isso desarma qualquer um.
Porque no meio da lama,
no meio de tanta miséria e tanto medo,
Você achava ternura.
E isso... isso também salva.
Odeio-te, Francisco.
Porque abraçaste os gays.
à comunidade LGTB,
aqueles que sempre foram deixados de lado.
Porque quando todos lhes viravam as costas,
Você abriu os braços.
E você não perguntou como eles viviam.
Perguntou se eles sabiam que eram amados por Deus.
Odeio-te, Francisco...
porque você se fez amar com uma força brutal, daquelas que você não esquece.
Porque você nos mostrou que o amor verdadeiro incomoda, desinstala, exige.
Eu te odeio porque sua morte não é ausência, é desafio.
Odeio você porque agora você se tornou semente.
E as sementes, Francisco, já sabemos o que fazem:
se enterram, doem, desaparecem...
E depois rebentam em vida.
Agora odeio-te, Francisco.
porque eu não posso mais olhar o mundo sem me perguntar
O que você faria se estivesse aqui?
E o pior, Francisco...
é que você me deixou com a resposta.
 
Chili Obando 
 
 
 

 

HERÓI

 

Herói não é o que vai irrigar as lavouras

da morte nos campos de batalha.

Não é o que volta das trincheiras minadas

de explosivos com medalhas no peito

mutilações no corpo e na alma.

 

Herói não semeia tulipas de sangue

ramalhetes de napalm e rosas de átomo.

— Não é o aventureiro que fez xixi na lua.

 

— Herói é o que vai todas as tardes à padaria

mais próxima buscar o pão ainda morno

para testemunhar o mistério da vida.

 

Francisco Carvalho
    in Centauros Urbanos
    Imprece, Fortaleza, 2003



No fim tu hás de ver que
as coisas mais leves são as únicas
que o vento não conseguiu levar:
um estribilho antigo
um carinho no momento preciso
o folhear de um livro de poemas
o cheiro que tinha um dia o próprio vento...
 
Mário Quintana,
in A cor do Invisível, p. 153
 

 
Eu escrevi um poema triste
E belo, apenas da sua tristeza.
Não vem de ti essa tristeza
Mas das mudanças do Tempo,
Que ora nos traz esperanças
Ora nos dá incerteza...
Nem importa, ao velho tempo,
Que sejas fiel ou infiel...
Eu fico, junto à correnteza,
Olhando as horas tão breves...
E das cartas que me escreves
Faço barcos de papel!
 
Mario Quintana
QUINTANA, M. Antologia poética. Porto Alegre: L&PM, 1999.

[PORQUE O AMOR TORNA FRÁGIL]

 

porque o amor torna frágil tudo o que toca

e porque eu mesma não evitei que

tocasse meu corpo

meus ossos

minha respiração

meu sono

por isso temo por mim —

pelo risco de desabar a um

tremor de pálpebras

 

Mar Becker
in: Noite Devorada

Círculo de Poemas, São Paulo, 2025

 

DESSALGA

 

não sei que água

vai dessalgar

a carne seca

da minha boca

 

não sei em que mar

vai desaguar

a minha dor cansada

 

não sei que palavra

vai nomear

essa água salgada:

que é suor

que é lágrima

que é enxurrada

 

Giselle Vianna
    in Intempestiva.  Patuá, São Paulo, 2023

 

 

 

O DEUS QUE VEM

Frêmito no alto céu,
morde Scorpio a Virgo escura.
Este o sinal de que se deve cantar os tempos
de juvenil tropel. Estua o vinho na uva por nascer
e a terra nas grotas úmidas de lágrimas fecha a boca.
A Lua espreita, enquanto dorme o Sol do liso flanco
de ouro. Acordêmo-lo e em procissão subamos
aos lugares altos. A noite é propícia para o germinar,
para o borbulhar de risos líquidos.
Lamenta a Virgem de verde sua casta solidão.

Ei-lo que desponta ao longe, nas dobras do mar:
no topo de um penhasco, grava-o a águia em sua
[pupila.
É o deus que vem, há um frêmito no alto céu
enquanto se une ao Sol a Lua desnudada,
submersos nos remoinhos das águas do dia por nascer.
Frutos brilharão nos campos e os celeiros não bastarão 
para conter tantas espigas. O Novo Tempo vem,
[circundando
bosques, alvas colunas e imagens se dissolvem para
[que tudo
reverdeça: beberemos o vinho saboroso, o trigo terá
[sabor
de trigo e o deus vestirá de amor os corpos nus.

Dora Ferreira da Silva
[In Poesia Reunida, Rio de Janeiro, Topbooks, 1999, pp. 244-246]

lá no umbral

umbilical, no bico

da primeira mamadeira

lá na murcha folhagem

do ipê transplantado

onde o pé largou a terra

para dar o passo

lá nesse sertão de alma

onde a comida é rala

e a farinha engrossa

o caldo

lá onde o desígnio é rio

intermitente

onde oscila o sinal

de internet e, de repente,

é lápis sem ponta o que era

traço, o suco faz-se sulco: é inverno

— na ponta seca do compasso,

lá onde o mundo cresce, lá

onde algo se perde,

lá — e somente lá —

é que eu existo

se a memória fenece

na cama

da calma, no imemorial

átomo

no antílope azul

e seu último sono terrestre

 

Giselle Vianna
 In:  Intempestiva -  Patuá, São Paulo, 2023

imagem: pexels.com

 

Senhor, é tempo. O verão foi grande.
Pousa sua sombra nos cadrans solares,
e pelos ares os ventos expande.
 
A tardia fruta torna madura;
dá-lhe mais dois dias meridionais,
amadurece-a com toques finais
e concentra na uva toda a doçura.
 
Não mais fará casa quem agora não a tem.
Quem agora está só, muito tempo há de ficar,
irá ler, velar e longas cartas esboçar,
pelas alamedas, inquieto, vai vagar,
enquanto no alto as folhas secas vão e vem.
 
Rainer Maria Rilke
In Senhor, é Tempo.
 

“Pausa”
 
Oh! todo o sossego e lucidez das madrugadas,
quando o último grilo já parou seu canto e ainda
não se ouviu o canto do primeiro pássaro…
 
Mário Quintana
Caderno H

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Sejamos alegres!

Sejamos alegres!

Enfim chegou a Tua hora

Enfim chegou a Tua hora

Cheiro de Outono

Cheiro de Outono

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