Quando a alegria foi embora,
Maria só ouviu o ruído
do vento forte na janela
e, no chão, estalos de vidro;
fechou a janela, a cortina,
e voltou à sua rotina;
não compreendia, nesse tempo,
que o reverso de uma alegria
não é tristeza, é o silencio;
e as semanas ficaram longas
e caladas, sombra após sombra.
Alberto da Cunha Melo
In: Dois caminhos e uma canção
Vou em silêncio
plantando minhas sementes
nas pedras rubras da estrada
nos ventos ocres do outono
nos olhos céu da manhã.
Sei que alguém me ouvirá
Álvaro Pacheco
In Balada & Outros Poemas
Minha família anda longe,
Com trajos de circunstância:
Uns converteram-se em flores,
Outros em pedra, água, líquen;
Alguns, de tanta distância,
Nem, têm vestígios que indiquem
Uma certa orientação.
Minha família anda longe,
- na Terra, na Lua, em Marte –
Uns dançando pelos ares,
Outros perdidos no chão.
Tão longe, a minha família!
Tão dividida em pedaços!
Um pedaço em cada parte ...
Pelas esquinas do tempo,
Brincam meus irmãos antigos:
Uns anjos, outros palhaços ...
Seus vultos de labareda
Rompem-se como retratos
Feitos em papel de seda.
Vejo lábios, vejo braços
- por um momento persigo-os;
De repente, os mais exatos
Perdem sua exatidão.
Se falo, nada responder.
Depois, tudo vira vento,
E nem o meu pensamento
Pode compreender por onde
Passaram nem onde estão.
Minha família anda longe.
Mas eu sei reconhece-la:
Um cílio dentro do oceano,
Um pulso sobre uma estrela,
Uma ruga no caminho
Caída como pulseira,
Um joelho em cima da espuma,
Um movimento sozinho
Aparecido na poeira ...
Mas tudo vai sem nenhuma
Noção de destino humano,
De humana recordação.
Minha família anda longe.
Reflete-se em minha vida,
Mas não acontece nada:
Por mais que eu esteja lembrada,
Ela se faz de esquecida:
Não há comunicação!
Uns são nuvem, outros, lesma ...
Vejo as asas, sinto os passos
De meus anjos e palhaços,
Numa ambígua trajetória
De que sou o espelho e a história.
Murmuro para mim mesma:
“É tudo imaginação!”
Mas sei que tudo é memória ...
CECÍLIA MEIRELES
De vaga música – 1942
EXPIAÇÃO
Minha alma tem rasgos
Tem vergões
das chibatadas do tempo.
Tem espaços não visíveis
doloridos de silêncio.
Tem incertezas tão certas.
Veredas abertas
e vontades invencíveis
que não nasceram ainda.
Tem desconfianças
de que o sonho é findo,
mas reinventa o meu céu de utopia
que todo o não crer
expia.
Nara Rúbia Ribeiro
imagem: pexels.com
A alegria também é um sentimento que contagia. Se você se sente alegre quer
dividir isso com alguém, e assim ela se expande e cria um círculo virtuoso.
Sejamos alegres como as flores do campo, como as crianças.
Vamos resgatar
em nós esse sentimento de pureza e felicidade e vamos dividi-lo com a humanidade,
começando com aqueles que estão mais próximos de nós.
O bem gera o bem, o amor gera amor, a alegria gera alegria e todos
juntos, geral Felicidade!!
Sejamos alegres na busca de nós mesmos!
[Excerto de poesia de Anna Carlini- Portugal-1949]
Enfim chegou a Tua Hora
o dia de Tua Entrega total
este gesto extremo que é só Teu
pois ninguém pode viver ou morrer
no lugar de um outro
Mas Tu
com a leveza de um Filho amado
tomas sobre Ti
um peso que não é Teu
Carregas em Teus ombros
a amargura das utopias frustradas
a incompreensão dos corações duros
a injustiça dos cúmplices do mal
a humilhação dos poderes corrompidos
o abandono da amizade amedrontada
Esta é a humilhante cruz
da nossa linhagem humana
E Tu quiseste transformar
por excesso de Amor
toda esta dor em puro Dom
Por isso
Senhor que ama até o fim
que hoje meu coração transborde
de paixão e gratidão
Faz de mim um irmão consolador
dos crucificados e crucificadas
deste mundo sedento de salvação
E que ao cruzar com
Tua Igreja de Verônicas e Cirineus
todos saibam que
desde Tua última Sexta-feira
os extremos da dor e do Amor
uniram-se para que
em cada drama humano
ninguém mais se sinta
sem uma terna e santa Companhia
(cf. Jo 18,1-19,42)
Pe. Francys Silvestrini Adão SJ
03.04.2026
Mais uma vez é um verão que nos abandona,
agonizando num temporal atrasado:
tranqüila a chuva rumoreja, enquanto um cheiro
amargo e tímido vem do bosque molhado.
Na relva pálida a liliácea se retesa
em meio a grande profusão de cogumelos;
tem-se a impressão de que se esconde e se retrai
o nosso vale, ontem ainda imenso e belo.
Retrai-se e cheira a timidez e a amargura
o mundo, com toda a claridade perdida:
prontos, olhamos o temporal atrasado,
pois acabou-se o sonho de verão da vida!
Hermann Hesse
In: Andares Antologia Poética
Tradução: Geir Campos
Eu sou a voz que canta nas planuras desertas,
onde ninguém me escuta, nem me responde o eco.
Sou a errante flama sobre o lago das noites sem lua,
um fogo caprichoso, que se apaga no solar materno.
Sou a folha que erra no vasto reino do outono,
minha vida é um jogo que acompanha o coro dos ventos.
Se habito as montanhas ou se me afundo nas valas,
não sei nem me importa, não posso, nem quero mudar.
(Erik Axel Karlfeldt)
In: Poesias
As perguntas que, criança,
eu me fazia
continuam
na idade adulta
a prosperar.
O labirinto agora me é mais familiar
tenho conversado com o Minotauro
e Ariadne
tem infindáveis novelos
para me emprestar .
Sou capaz de guiar um cego
por algumas quadras
e alguns sinais abstratos
chego a decifrar.
Habito o mistério que me habita
e isto
- é caminhar.
Affonso Romano de Sant'Anna
In Sísifo desce a montanha
imagem: pexels.com
A iniciada
A menina de coração sensível e desmedida fome
fica comendo a vida no quintal.
A flor do mamão-macho: ô cheiro!
O ovo no galinheiro: ô coisa!
Seu país verdadeiro são caminhos de chão,
sol e abelhas,
pai e mãe sem morrer,
um domingo sem fim.
A vida plausível
e os olhos do homem nela,
um susto novo.
E o coração batendo como um surdo.
Adélia Prado
In: O Jardim das Oliveiras
Record, Rio de Janeiro, 2025
Versos de Natal
Espelho, amigo verdadeiro, Tu refletes as minhas rugas, Os meus cabelos brancos,
Os meus olhos míopes e cansados.
Espelho, amigo verdadeiro,
Mestre do realismo exato e minucioso,
Obrigado, obrigado!
Mas se fosses mágico,
Penetrarias até o fundo desse homem triste,
Descobririas o menino que sustenta esse homem,
O menino que não quer morrer,
Que não morrerá senão comigo,
O menino que todos os anos na véspera do Natal
Pensa ainda em pôr os seus chinelinhos atrás da porta.
Manoel Bandeira
In: BANDEIRA, Manuel. Poesia Completa e Prosa. Rio de Janeiro: Editora Nova Aguillar, 1986.
Tudo tão vago – Mário Quintana
Nossa senhora na beira do rio
Lavando os paninhos do bento filhinho...
São João estendia, São José enxugava
e a criança chorava do frio que fazia
Dorme criança, dorme meu amor
que a faca que corta dá talho sem dor.
(de uma cantiga de ninar)
Tudo tão vago...Sei que havia um rio...
Um choro aflito...Alguém cantou, no entanto...
E ao monótono embalo do acalanto
O choro pouco a pouco se extinguiu...
O menino dormira... Mas o canto
Natural como as águas prosseguiu...E ia purificando como um rio
Meu coração que enegrecera tanto...
E era a voz que eu ouvi em pequenino...
E era Maria junto à correnteza,
Lavando as roupas de Jesus Menino...
Eras tu...que ao me ver neste abandono
Daí do céu cantavas com certeza
Para embalar inda uma vez meu sono!...
13.12.25
'ANDA O TEMPO'
Olha o tempo, caído nessas pétalas
e evaporado nessas vagas nuvens,
olha-o no olhar e no sorriso
em que os belos rostos se desfolham.
Anda o tempo, anda o tempo, o sem-cessar
abrindo flores e fechando pálpebras;
com pés de névoa e de silêncio anda
frutas e corações amadurecendo.
Ouve o passo do tempo como pisa
meu coração, as uvas e os sonhos;
ouve o rio do tempo como cruza
terras floridas, jovens comarcas...
Vem, senta-te à direita de minha alma,
à margem do rio do crepúsculo,
e oponhamos ao tempo, ao inimigo,
a doçura de sermos dois na tarde.
Eduardo Carranza
In: 'Antologia Poética'
PERIGO
é nas horas de descuido
enquanto
regamos as plantas
lavamos os pratos
fazemos café
que algo nos fere
sem aviso, corta
nosso gesto ao meio
aflora à superfície uma memória
submersa
um corpo
em busca de ar
Ana Costa dos Santos
in Voo Breve sob o Sol
Círculo de Poemas, São Paulo, 2025
foto: Fernando Campanella (2013)
EU TE ODEIO, FRANCISCO.
Odeio-te, Francisco, porque não foste um Papa, foste um escândalo.
Porque quando todos esperavam um monarca, você apareceu com cheiro de rua e de evangelho.
Eu te odeio porque você desceu do trono de Pedro e subiu no bondi conosco.
Odeio-te porque não quiseste viver num palácio.
Porque você escolheu um pezinho pequeno na Casa Santa Marta, como se a humildade fosse a única coroa que lhe interessava.
Eu te odeio porque você comia com os funcionários e não com os príncipes da Igreja.
Porque você abriu os portões do Vaticano e deixou entrar a lama da humanidade.
Odeio-te porque te chamaste Francisco, como o louco de Assis.
E os loucos, Francisco, desarrumam a nossa alma.
Fazem-nos ver que o amor não é confortável, nem diplomata, nem quente.
Eu te odeio porque você não falou como um papa, você falou como um avô sábio que acaricia com as palavras e sacode com o exemplo.
Odeio-te porque antes foste o Jorge.
Aquele padre do metro, do mate compartilhado, dos pés lavados nas villas.
Eu te odeio porque você não se importava de gostar do poder, você se importava que o pobre não caísse do mundo.
Odeio você porque prendeu centenas de pedófilos e expulsou cardeais corruptos, sem medo, sem cálculo.
Eu te odeio porque você se encorajou a limpar a casa por dentro, e isso dói.
Eu te odeio porque você disse o que ninguém queria dizer.
Odeio-te porque não vieste para a Argentina.
Porque nos deixaste com vontade.
Porque você nos obrigou a amar você à distância, como ama aqueles que doem.
Odeio-te porque és peronista.
E odeio-te mais porque nunca pediste desculpa por isso.
Porque a sua política era o Evangelho, e isso é que incomoda.
Odeio-te porque nos pediste para cuidar dos velhos e das crianças.
Porque você nos fez olhar de lado quando preferíamos olhar para cima.
Odeio-te porque nos tiraste do conforto das paróquias e nos empurraste a sair, a nos sujar, a ir ao encontro.
Eu te odeio porque você deu valor aos pequenos gestos.
Àquele “bom dia” ao porteiro, ao “desculpa” em casa, ao abraço que chega antes do julgamento.
Odeio-te porque nos convidaste a sonhar sempre, e isso é perigoso.
Porque quem sonha não se conforma.
Odeio-te porque fizeste da misericórdia a tua bandeira.
Porque você abriu as portas do Jubileu e nos disse que o perdão é um direito divino, não um prêmio dos bons.
Eu te odeio porque você abraçou os presos, lavou os pés deles e disse que ninguém está perdido para sempre.
Odeio-te porque em Lampedusa choraste pelos migrantes mortos no mar.
Porque você jogou flores na água como quem pede perdão por tudo o que não fizemos.
Eu te odeio porque você disse que o Mediterrâneo virou um cemitério, e isso nos doeu.
Eu te odeio porque você nunca desistiu.
Porque com 88 anos de cadeira de rodas, você continuava viajando, falando, amando, denunciando.
Eu te odeio porque você fez mais com um pulmão só que muitos com o corpo inteiro.
Odeio-te porque nomeaste cardeais das margens: dos bairros, da África, da Ásia, da periferia.
Porque você nos disse de novo que o centro fica nas margens.
E odeio-te porque viraste o mapa para nós.
Odeio você porque arregaçou as mangas no Synod e ouviu mais do que falou.
Porque você não teve medo de abrir debates, nem que a Igreja se pareça com o povo de Deus, com suas dúvidas, suas buscas, suas feridas.
Eu te odeio porque você foi a lugares onde ninguém ia.
Porque você foi o primeiro Papa a pisar o Iraque.
Porque nas Filipinas você reuniu a maior multidão da história, e não foi por você, foi pela esperança que você carregou.
Odeio-te porque falaste no Capitólio dos EUA e lembraste-lhes que os imigrantes também têm rosto e nome.
Porque na ONU você não falou de geopolítica, falou de humanidade.
Porque quando você dizia "não à guerra", eu sentia que você estava falando comigo, não com os líderes, mas com o cara comum que já se tinha resignado.
Odeio-te, Francisco, porque me fizeste acreditar de novo que a Igreja pode parecer-se com Jesus.
Porque você nos mostrou que o poder, se não serve, não serve para nada.
Porque você nos deixou uma igreja com cheiro de evangelho, não de naftalina.
Odeio-te porque sorrias com os olhos.
E isso desarma qualquer um.
Porque no meio da lama,
no meio de tanta miséria e tanto medo,
Você achava ternura.
E isso... isso também salva.
Odeio-te, Francisco.
Porque abraçaste os gays.
à comunidade LGTB,
aqueles que sempre foram deixados de lado.
Porque quando todos lhes viravam as costas,
Você abriu os braços.
E você não perguntou como eles viviam.
Perguntou se eles sabiam que eram amados por Deus.
Odeio-te, Francisco...
porque você se fez amar com uma força brutal, daquelas que você não esquece.
Porque você nos mostrou que o amor verdadeiro incomoda, desinstala, exige.
Eu te odeio porque sua morte não é ausência, é desafio.
Odeio você porque agora você se tornou semente.
E as sementes, Francisco, já sabemos o que fazem:
se enterram, doem, desaparecem...
E depois rebentam em vida.
Agora odeio-te, Francisco.
porque eu não posso mais olhar o mundo sem me perguntar
O que você faria se estivesse aqui?
E o pior, Francisco...
é que você me deixou com a resposta.
Chili Obando
HERÓI
Herói não é o que vai irrigar as lavouras
da morte nos campos de batalha.
Não é o que volta das trincheiras minadas
de explosivos com medalhas no peito
mutilações no corpo e na alma.
Herói não semeia tulipas de sangue
ramalhetes de napalm e rosas de átomo.
— Não é o aventureiro que fez xixi na lua.
— Herói é o que vai todas as tardes à padaria
mais próxima buscar o pão ainda morno
para testemunhar o mistério da vida.
Francisco Carvalho
in Centauros Urbanos
Imprece, Fortaleza, 2003
No fim tu hás de ver que
as coisas mais leves são as únicas
que o vento não conseguiu levar:
um estribilho antigo
um carinho no momento preciso
o folhear de um livro de poemas
o cheiro que tinha um dia o próprio vento...
Mário Quintana,
in A cor do Invisível, p. 153
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