Deus que vens de Deus,

horizonte da nossa linguagem e nosso desejo

Deus que anunciamos

na espessura do que em nós é riso

e choro, ao mesmo tempo infiguráveis

que descubramos no corpo dos outros

os traços do bem que procuramos e perdemos

que a nossa vida te reconheça

pela maneira como por ti se vê reconhecida

na teia do que passa e permanece,

tu que és aquele que há-de-vir;

e Deus conosco.

José Augusto Mourão

In: O nome e a forma. Poesia reunida. Ed. Pedra Angular

Neste leito de ausência em que me esqueço

desperta o longo rio solitário:

se ele cresce de mim, se dele cresço,

mal sabe o coração desnecessário.

O rio corre e vai sem ter começo

nem foz, e o curso, que é constante, é vário.

Vai nas águas levando, involuntário,

luas onde me acordo e me adormeço.

Sobre o leito de sal, sou luz e gesso:

duplo espelho — o precário no precário.

Flore um lado de mim? No outro, ao contrário,

de silêncio em silêncio me apodreço.

Entre o que é rosa e lodo necessário,

passa um rio sem foz e sem começo.

Ferreira Gullar

Talvez o tempo, por si só, explique a cada um

de nós o que é necessário para a felicidade.

Talvez a felicidade seja sempre outra coisa

que em cada idade se revela para que nos

esforcemos de novo, continuamente.

Há um amor guardado para cada fim. No limite,

já não podemos adiá-lo. Temos de amar sem

olhar a quem até que, olhando, o perfeito

desconhecido nos seja familiar. Até que se

invente uma família, tão pura e fundamental

quanto outra qualquer. A felicidade, afinal,

é possível, embora se esconda atrás de

um mundo de tristezas. Mas nenhuma tristeza

nos deve vencer. O destino de cada um é só

este: acreditar, mesmo quando ninguém mais

acredite.

Valter Hugo Mãe

em “O Filho de Mil Homens”

O amor é o início. O amor é o meio. O amor é o fim. O amor faz-te pensar, faz-te sofrer, faz-te agarrar o tempo, faz-te esquecer o tempo. O amor obriga-te a escolher, a separar, a rejeitar. O amor castiga-te. O amor compensa-te. O amor é um prêmio e um castigo. O amor fere-te, o amor salva-te, o amor é um farol e um naufrágio. O amor é alegria. O amor é tristeza. É ciúme, orgasmo, êxtase. O nós, o outro, a ciência da vida.
O amor é um pássaro. Uma armadilha. Uma fraqueza e uma força. O amor é uma inquietação, uma esperança, uma certeza, uma dúvida. O amor dá-te asas, o amor derruba-te, o amor assusta-te, o amor promete-te, o amor vinga-te, o amor faz-te feliz. O amor é um caos, o amor é uma ordem. O amor é um mágico. E um palhaço. E uma criança. O amor é um prisioneiro. E um guarda. Uma sentença. O amor é um guerrilheiro. O amor comanda-te. O amor ordena-te. O amor rouba-te. O amor mata-te. O amor lembra-te. O amor esquece-te. O amor respira-te. O amor sufoca-te. O amor é um sucesso. E um fracasso. Uma obsessão. Uma doença. O rasto de um cometa. Um buraco negro. Uma estrela. Um dia azul. Um dia de paz. O amor é um pobre. Um pedinte. O amor é um rico. Um hipócrita, um santo. Um herói e um débil. O amor é um nome. É um corpo. Uma luz. Uma cruz. Uma dor. Uma cor. É a pele de um sorriso.

Joaquim Pessoa ‘Ano Comum’

(…)
Escrevo para celebrar o Teu Nome, ao desabrigo dos nomes. (…) Creio, sim, que o nome que melhor Te convém continua a ser este: Amor. Ou este outro: Misericórdia. Nunca Te vi, Deus abscondítus, apenas Te pressinto no olhar aflito ou alegre dos passantes. Apenas Te pressinto na palavra, que é um vivo. Ou na pujança que move o mundo. Sim, o olhar transporta. O sentido é transpositivo. A palavra é legião: sei que não falo no deserto, alucinado e estéril. O magnificat é a forma mais jubilosa de ver o mundo como um milagre, de assistir à primavera, aos nascimentos e até às despedidas. Creio que Tu és o Verbo que se fez carne em Jesus e que habitou entre nós (Jo 1, 14). Porque não sei falar (escrever -Te) só queria mostrar as feridas das palavras varridas pela areia dos dias com que Te escrevo. Espero que, chegando à Páscoa, chegarei à palavra plena. Vou deixar de querer ver-Te: o Teu olhar me basta. Para os amantes, escrever foi sempre dizer: "Vem"! Que outra coisa poderia eu querer, escrevendo-Te?

[Fragmento do último escrito de Frei José Augusto Mourão, OP, o poeta litúrgico da “alegria triste”]

Viver é

Oferecer-se

Viver é ter aberto o coração 

dia e noite e oferecê-lo

aos mendigos do amor,

da beleza e da esperança,

sem esperar nada em troca.

Como se oferece o vento

às folhas que se desprendem

das árvores, 

                balançando-as

até deitá-las no chão.

Como se oferece a árvore

ao pouso brando das garças

e ao espelho azul do lago.

Como se oferece o lago

aos olhos enternecidos

do casal de namorados.

Como se oferece o néctar

das flores ao beija-flor.

Como se oferece a flor

do campo aos olhos pasmados,

ao sorriso, às mãos minúsculas

e trêmulas dos in-fantes.

Como se oferece a terra

ao abraço silencioso

e fecundante da noite.

Basta abrir o coração

para exorcizar a morte.

Pe. Álvaro Barreiro sj

In: Vislumbres

Não sei quantas vezes chorei

a boneca de papelão

que se desfez na água 

quando lhe dei um banho. 

Eu não sabia que podem ser tão breves

as coisas que abrigamos no próprio coração. 

Graça Pires

Os sentimentos são paisagens áridas, imprecisas, tremeluzentes, desconfortáveis. 

Dito isto, poderia fechar a porta, correr as grades, trancar o cadeado, dar a loja por encerrada, sem previsões de reabertura.

Fechados lá dentro, os sentimentos, bem, seria como se não existissem 

Talvez morressem, se desidratassem, se pulverizassem, talvez deles restasse apenas uma mancha de gordura no chão.

Em qualquer caso, emudeceriam. Ou não seriam escutados, o que vem a dar ao mesmo. 

Nunca contemplei esta hipótese por mais de cinco minutos – certamente, nem tanto. 

Não consigo. Não sei. Julgo que, no fundo, é o que menos quero. E que essa é a raiz da minha resistência. Crónica e aguda.

Os sentimentos são onde sei viver, onde me sinto menos morto. 

Os sentimentos sou eu. 

Os melhores.

 Os piores. 

O beijo. 

A bala. 

(Ou vice-versa). 

Miguel Martins

Poeta português

Por tudo que fomos.
Por tudo o que não conseguimos ser.
Por tudo que se perdeu.
Por termos nos perdido.
Pelo que queríamos que fosse e não foi.
Pela renúncia.
Por valores não dados.
Por erros cometidos.
Acertos não comemorados.
Palavras dissipadas.
Versos brancos.
Chorei pela guerra cotidiana.
Pelas tentativas de sobrevivência.
Pelos apelos de paz não atendidos.
Pelo amor derramado.
Pelo amor ofendido e aprisionado.
Pelo amor perdido.
Pelo respeito empoeirado em cima da estante.
Pelo carinho esquecido junto das cartas envelhecidas no guarda- roupa.
Pelos sonhos desafinados, estremecidos e adiados.
Pela culpa. Toda a culpa. Minha. Sua. Nossa culpa.
Por tudo que foi e voou.
E não volta mais, pois que hoje é já outro dia.
Chorei.
Apronto agora os meus pés na estrada.
Ponho-me a caminhar sob sol e vento.
Vou ali ser feliz e já volto.

Caio Fernando Abreu

Venha comigo
Para o campo de girassóis.
Suas faces são discos brunidos,
suas colunas secas

rangem como mastros de navio,
suas folhas verdes,
tão pesadas e tantas,
preenchem o dia com
os açúcares pegajosos do sol.
Venha comigo
visitar os girassóis,
eles são tímidos
mas querem ser amigos;
eles têm histórias maravilhosas
de quando eles eram jovens –
o tempo importante

os corvos perambulantes.
Não tenha medo
de fazer perguntas a eles!
Suas faces luminosas,

que seguem o sol,
ouvirão, e todas
aquelas fileiras de sementes -
cada uma uma nova vida!

esperança de uma amizade mais íntima;
cada um deles, embora em
uma multidão de muitos,
como um universo separado,

é solitário, o trabalho longo
de transformar suas vidas
em uma celebração
não é fácil. Venha

e vamos falar com aqueles rostos modestos,
as roupas simples de suas folhas,
as raízes ásperas na terra
queimando tão eretamente.

Mary Oliver

Uma dor

Tenho uma dor de concha extraviada.

Uma dor de pedaços que não voltam.

Manoel de Barros

"Benditos os que conseguem se deixar em paz.

Os que não se cobram por não terem cumprido

suas resoluções, que não se culpam por terem

falhado, não se torturam por terem sido

contraditórios, não se punem por não terem

sido perfeitos.

Apenas fazem o melhor que podem.

Se é para ser mestre em alguma coisa, então

que sejamos mestres em nos libertar da

patrulha do pensamento.

De querer se adequar à sociedade e ao

mesmo tempo ser livre.''

Martha Medeiros

Eu sou essa pessoa a quem o vento chama,

a que não se recusa a esse final convite,

em máquinas de adeus, sem tentação de volta.

Todo horizonte é um vasto sopro de incerteza:

Eu sou essa pessoa a quem o vento leva:

já de horizontes libertada, mas sozinha.

Se a Beleza sonhada é maior que a vivente,

dizei-me: não quereis ou não sabeis ser sonho ?

Eu sou essa pessoa a quem o vento rasga.

Pelos mundos do vento em meus cílios guardadas

vão as medidas que separam os abraços.

Eu sou essa pessoa a quem o vento ensina:

- Agora és livre, se ainda recordas.

Cecília Meireles

Como acordar sem sofrimento?

Recomeçar sem horror?

O sono transportou-me

àquele reino onde não existe vida

e eu quedo inerte sem paixão.

Como repetir, dia seguinte após dia seguinte,

a fábula inconclusa,

suportar a semelhança das coisas ásperas

de amanhã com as coisas ásperas de hoje?

Como proteger-me das feridas

que rasga em mim o acontecimento,

qualquer acontecimento

que lembra a Terra e sua púrpura

demente?

E mais aquela ferida que me inflijo

a cada hora, algoz

do inocente que não sou?

Ninguém responde, a vida é pétrea.

Carlos Drummond de Andrade

Caminho sem pés e sem sonhos

só com a respiração e a cadência

da muda passagem dos sopros

caminho como um remo que se afunda.

os redemoinhos sorvem as nuvens e os peixes

para que a elevação e a profundidade se conjuguem.

avanço sem jugo e ando longe

de caminhar sobre as águas do céu.

Daniel Faria

de Explicação das Árvores e de Outros Animais (1988)

Tudo posso entregar-TE

- paisagens e criaturas,

a alegria de amar e ser amada,

a obediência dos meus passos,

a agilidade das mãos que tecem em Teu louvor,

a glória de caminhar todas as manhãs

em busca do pão

Deixa-me Tua Palavra

- medida de todas as coisas.

Carminha gouthier

DA PÁSCOA

Porque para ressuscitar um Deus

não se prescrevem datas

(o divino brota

quando se rompem couraças)

e porque os símbolos, os mitos

são do humano a ceia mais farta,

peço-vos licença, Senhor de minha estória,

para à vossa mesa sentar-me,

com minha nudez

e toda fome de minha alma

inglória.

Fernando Campanella

O MAR DOS MEUS OLHOS

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

Não pela cor

Mas pela vastidão da alma

E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos

Ficam para além do tempo

Como se a maré nunca as levasse

Da praia onde foram felizes

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

pela grandeza da imensidão da alma

pelo infinito modo como abarcam as coisas e os Homens...

Há mulheres que são maré em noites de tardes

e calma.

Adelina Barradas de Oliveira

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões
E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos – digo,
As mulheres – ainda que as casas apresentem os telhados inclinados
Ao peso dos pássaros que se abrigam.

É à janela dos filhos que as mulheres respiram
Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas
Transformam-se em escadas

Muitas mulheres transformam-se em paisagens
Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram
Nos ramos – no pescoço das mães – ainda que as árvores irradiem
Cheias de rebentos

As mulheres aspiram para dentro
E geram continuamente. Transformam-se em pomares.
Elas arrumam a casa
Elas põem a mesa
Ao redor do coração. 

Daniel Faria