O CORPO

Nenhum dos dois
nunca soube explicar
— mesmo dez anos depois,
não sabem.
Tampouco tiveram
coragem de olhar
para baixo e ver
        o corpo
        estatelado
        em meio
        aos estilhaços.

Ele se mudou, ela ficou
no apartamento-trampolim
conservando por algum tempo
janelas e olhos fechados.

Nas raras vezes
em que se encontram,
quase sempre por acaso,
evitam palavras
ou mesmo olhares
que possam trazer
a dor à tona.

De vez em quando
ainda se lembram,
mas cada vez com menos
nitidez,
daquela tarde
de chuva
em que viram, perplexos,
saltando da janela
para o abismo:
a taça de vinho tinto,
onde boiava,
já morto,
o amor.

Sônia Barros

 in Tempo de Dentro [Prêmio Paraná 2017]

Biblioteca Pública do Paraná, Curitiba, 2018

Debaixo de minha mesa
tem sempre um cão faminto
-que me alimenta a tristeza.
Debaixo de minha cama
tem sempre um fantasma vivo
-que perturba quem me ama.

Debaixo de minha pele
alguém me olha esquisito
-pensando que eu sou ele.

Debaixo de minha escrita
há sangue em lugar de tinta
-e alguém calado que grita.

Affonso Romano de Sant"Anna 

CERTIDÃO DE ÓBITO

Os ossos de nossos antepassados
colhem as nossas perenes lágrimas
pelos mortos de hoje.

Os olhos de nossos antepassados,
negras estrelas tingidas de sangue,
elevam-se das profundezas do tempo
cuidando de nossa dolorida memória.

A terra está coberta de valas
e a qualquer descuido da vida
a morte é certa.
A bala não erra o alvo, no escuro
um corpo negro bambeia e dança.
A certidão de óbito, os antigos sabem,
veio lavrada desde os negreiros.

Conceição Evaristo

O corpo não diáfano

o inverno assombra a pele descamada

na ausência do corpo diáfano concreto,

na imensidão do espaço da tua lágrima,

presa à garganta carregada de amargo,

no mundo sem saída deveras circundante.

o inverno clama o ponto fraco do teu ego

bate em tua face e reata o nó górdio

do teu ser imaterial a esconder-se do sol,

na timidez da tua luta inglória e pálida,

sarcástica a inebriar-te a alma copiada.

o inverno reclama teu corpo imensidão

carregado de fúria na chuva dissolvida

e cheio de franqueza outrora desgastada,

inerte na angústia corrompida pelo orgulho

e prende em quarto escuro a luz apagada.

o contrário ao inverno requer exatidão

computada em tuas vestes agora pesadas

e arrasta o ser intenso no calor impensado

da palavra anulada na frieza da solidez

do teu solo grosseiro de feitura inacabada.

o contrário ao inverno é tremor abrupto

a abalar teu chão cinzento de brutas pedras

acumuladas no impacto do amadurecer

do teu discernimento tardio e inigualável

e que nunca chega a plenamente morrer.

Rosa Acassia Luizari

Nasceu em São Paulo. Reside na cidade de Rio Claro.  É membro da Academia de Letras, Ciências e Artes do Brasil (ACILBRAS) ocupando a cadeira 525 e tem como patrono o maestro e comendador Armando Caraaura. É colaboradora das revistas Caderno Literário Pragmatha, Avessa, Literalivre, Evidenciarte, Escritores Brasileiros Contemporâneos, Pixé, Ruído Manifesto, Literatura e Fechadura, Ecos da Palavra, Revista de Poesia e Brasil Nikkei Bungaku. Participa de coletâneas e antologias de poemas, contos e crônicas. Finalista do 28º Concurso Nacional de Poesia Augusto dos Anjos. Membro atuante de grupos de estudos em literatura brasileira e membro do movimento Mulherio das Letras Portugal. 

Não deixes que termine 
sem teres crescido um pouco.

Sem teres sido feliz, 
sem teres alimentado teus sonhos.

Não te deixes vencer pelo desalento.

Não permitas que alguém te negue 
o direito de expressar-te, 
que é quase um dever.

Não abandones tua ânsia

de fazer de tua vida algo extraordinário.

Não deixes de crer

que as palavras e as poesias sim 
podem mudar o mundo.

Porque passe o que passar, 
nossa essência continuará intacta.

Somos seres humanos cheios de paixão.

A vida é deserto e oásis.

Nos derruba, nos lastima, nos ensina,

nos converte em protagonistas 
de nossa própria história.

Ainda que o vento sopre contra, 
a poderosa obra continua,

tu podes trocar uma estrofe.

Não deixes nunca de sonhar,

porque só nos sonhos 
pode ser livre o homem.

Não caias no pior dos erros: o silêncio.

A maioria vive num silêncio espantoso.

Não te resignes, e nem fujas.

Valorize a beleza das coisas simples,

se pode fazer poesia bela, 
sobre as pequenas coisas.

Não atraiçoes tuas crenças.

Todos necessitamos de aceitação,

mas não podemos remar contra nós mesmos.

Isso transforma a vida em um inferno.

Desfruta o pânico que provoca 
ter a vida toda a diante.

Procures vivê-la intensamente 
sem mediocridades.

Pensa que em ti está o futuro,

e encara a tarefa com orgulho e sem medo.

Aprendes com quem pode ensinar-te

as experiências daqueles que nos precederam.

Não permitas que a vida 
se passe sem teres vivido…

Walt Whitman

INSÔNIA

Tem um poema de tez escura
que não me deixa dormir.

Não,
não tenho medo.

Só as estrelas me espocam dos sonhos.

E se são palavras de negrume
abro a janela e deixo a lua entrar.

Iara Maria Carvalho

in Milagreira
        Casarão de Poesia, Currais Novos-RN, 2011

Canção Menina

Vem! Amanhã começa o mundo...
A primeira luz. O primeiro alento.
O primeiro rosto. O que os outros
Vão dizer? As mil palavras de sempre
Também talvez algumas novas
Mas as palavras, meu amor, as palavras
Ainda nem se formaram: só amanhã
Começa o mundo. A primeira pele.
A primeira lua. O primeiro susto.
O homem que disse, uma vez, sabia:
Nascer é mesmo muito comprido.
Nascer, meu amor, não termina nunca.

(Fonte: Mariana Ianelli. Canções Meninas. Porto Alegre: Ardotempo, 2019)

DA ROTINA

Varrer o dia de ontem
que ainda resta pela sala,
o dia que persiste,
quase invisível
pelo chão,
nos objetos
sobre os móveis da sala.
Varrer amanhã
o pó de hoje.
Varrer,
varrer hoje.
(E domingo quebrar nos dentes
o copo
e sua água de vidro.
Segunda, não esquecer:
varrer todos os vestígios.)

Micheliny Verunschk

In Geografia Íntima do Deserto
Landy, São Paulo, 2003

O Pássaro Azul

Há um pássaro azul no meu coração
que quer sair
mas eu sou demasiado duro para ele,
e digo, fica aí dentro,
não vou deixar
ninguém ver-te.
há um pássaro azul no meu coração
que quer sair
mas eu despejo whisky para cima dele
e inalo fumo de cigarros
e as putas e os empregados de bar
e os funcionários da mercearia
nunca saberão
que ele se encontra
lá dentro.
há um pássaro azul no meu coração
que quer sair
mas eu sou demasiado duro para ele,
e digo, fica escondido,
queres arruinar-me?
queres foder-me o
meu trabalho?
queres arruinar
as minhas vendas de livros
na Europa?
há um pássaro azul no meu coração
que quer sair
mas eu sou demasiado esperto,
só o deixo sair à noite
por vezes
quando todos estão a dormir.
digo-lhe, eu sei que estás aí,
por isso
não estejas triste.
depois,
coloco-o de volta,
mas ele canta um pouco lá dentro,
não o deixei morrer de todo
e dormimos juntos
assim
com o nosso
pacto secreto
e é bom o suficiente
para fazer um homem chorar,
mas eu não choro,
e tu?

Charles Bukowski 

BUKOWSKI, C., The Last Night of the Earth Poems, 1992.

Inspiração

Substantivo feminino
__________________

Estive em Paris e pensei que teria mil inspirações
e escreveria poemas provençais
e teria motivos para versos impressionantes
e enxergaria poesia no ar
e fumaria dez cigarros por dia,
mesmo não sendo fumante,
nem poeta.

Nada aconteceu
que me tirasse deste silêncio.
Nem Paris.

Ana Elisa Ribeiro

in Dicionário de Imprecisões
    Impressões de Minas, Belo Horizonte, 2019

O AMOR

o amor é uma pinguela sobre um precipício, quem ama deve verificar todos os dias as tábuas, os parafusos, as porcas, as cordas, proclamar à exaustão alto e bom som: “eu te amo”, “eu te amo”. trazer flores do vendedor do semáforo. programar viagens para Istambul, São Petersburgo. achar água no deserto. inventar miragens. lapidar o diamante bruto do senso comum. deixar-se iludir pelo boca a boca. o amor é um produto falso contrabandeado do país vizinho?

Ruy Proença

É preciso ficar submerso 

É preciso aprender a ficar submerso
por algum tempo. É preciso aprender.
Há dias de sol por cima da prancha,
há outros, em que tudo é caixote, vaca,
caldo. É preciso aprender a ficar submerso
por algum tempo, é preciso aprender
a persistir, a não desistir, é preciso,
é preciso aprender a ficar submerso,
é preciso aprender a ficar lá embaixo,
no círculo sem luz, no furacão de água
que o arremessa ainda mais para baixo,
onde estão os desafiadores dos limites
humanos. É preciso aprender a ficar submerso
por algum tempo, a persistir, a não desistir,
a não achar que o pulmão vai estourar,
a não achar que o estômago vai estourar,
que as veias salgadas como charque
vão estourar, que um coral vai estourar
os miolos – os seus miolos -, que você
nunca mais verá o sol por cima da água.
É preciso aprender a ficar submerso, a não
falar, a não gritar, a não querer gritar
quando a areia cuspir navalhas em seu rosto,
quando a rocha soltar britadeiras
em sua cabeça, quando seu corpo
se retorcer feito meia em máquina de lavar,
é preciso ser duro, é preciso aguentar,
é preciso persistir, é preciso não desistir.
É preciso aprender a ficar submerso
por algum tempo, é preciso aprender
a aguentar, é preciso aguentar
esperar, é preciso aguentar esperar
até se esquecer do tempo, até se esquecer
do que se espera, até se esquecer da espera,
é preciso aguentar ficar submerso
até se esquecer de que está aguentando,
é preciso aguentar ficar submerso
até que o voluntarioso vulcão de água
arremesse você de volta para fora dele.

Fonte: Alberto Pucheu. Mais cotidiano que o cotidiano. Rio de Janeiro: Azougue, 2013, p. 9

És precária e veloz, Felicidade.
Custa a vir, e quando vens, não te demoras.
Foste tu que ensinaste aos homens que havia tempo,
e, para te medir, se inventaram as horas.

Felicidade, és coisa estranha e dolorosa.
Fizeste para sempre a vida ficar triste:
porque um dia se vê que as horas passam,
e um tempo, despovoado e profundo, persiste.

Cecília Meireles
In Viagem

ORAÇÃO

A todos os ventos
eu peço coragem
a cada estrela e estrada
ao mar que não morre nunca
eu peço coragem
e ao sol e à lua
e a todo o firmamento
a cada pássaro
a cada pedra
a cada bicho da terra e do ar.
Peço coragem a tudo o que vive agora
e ainda viverá
coragem para cavalgar os dias
navegar nas horas
e a cada minuto e segundo sonhar.

em dias de vento e frio
a mãe se levantava de noite
abria a cômoda desempacotava panos
toalhas fronhas lençóis e tudo
o que pudesse cobrir um corpo

a geada passava perto
estendia-se sobre os campos
sem coragem de abater
a pirâmide de trapos e tramas
que ela edificava sobre nós

Vera Lúcia de Oliveira
   in Minha Língua Roça o Mundo
   Patuá, São Paulo, 2018

"Manifestou-se a graça de Deus. Graça é sinônimo de beleza. Nesta noite, na beleza do amor de Deus redescobrimos também a nossa beleza, porque somos os amados de Deus. No bem e no mal, na saúde e na doença, felizes ou tristes, sempre aparecemos lindos a seus olhos: não pelo que fazemos, mas pelo que somos. Em nós, há uma beleza indelével, intangível; uma beleza incancelável, que é o núcleo do nosso ser. Deus no-lo recorda hoje, tomando amorosamente a nossa humanidade e assumindo-a, «desposando-a» para sempre.

A «grande alegria», anunciada aos pastores nesta noite, é verdadeiramente «para todo o povo». Naqueles pastores, que santos não eram certamente, estamos também nós, com as nossas fragilidades e fraquezas. Deus, tal como chamou a eles, chama a nós também, porque nos ama. E, nas noites da vida, diz-nos como a eles: «Não temais» (Lc 2, 10). Coragem, não percais a confiança nem a esperança; não penseis que amar seja tempo perdido! Nesta noite, o amor venceu o medo, manifestou-se uma nova esperança; a luz gentil de Deus venceu as trevas da arrogância humana. Humanidade, Deus ama-te e, por ti, fez-Se homem; já não estás sozinha."

Papa Francisco

Homilia na Celebração do Natal 24.12.2019