DA PÁSCOA

Porque para ressuscitar um Deus

não se prescrevem datas

(o divino brota

quando se rompem couraças)

e porque os símbolos, os mitos

são do humano a ceia mais farta,

peço-vos licença, Senhor de minha estória,

para à vossa mesa sentar-me,

com minha nudez

e toda fome de minha alma

inglória.

Fernando Campanella

O MAR DOS MEUS OLHOS

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

Não pela cor

Mas pela vastidão da alma

E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos

Ficam para além do tempo

Como se a maré nunca as levasse

Da praia onde foram felizes

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

pela grandeza da imensidão da alma

pelo infinito modo como abarcam as coisas e os Homens...

Há mulheres que são maré em noites de tardes

e calma.

Adelina Barradas de Oliveira

As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões
E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos – digo,
As mulheres – ainda que as casas apresentem os telhados inclinados
Ao peso dos pássaros que se abrigam.

É à janela dos filhos que as mulheres respiram
Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas
Transformam-se em escadas

Muitas mulheres transformam-se em paisagens
Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram
Nos ramos – no pescoço das mães – ainda que as árvores irradiem
Cheias de rebentos

As mulheres aspiram para dentro
E geram continuamente. Transformam-se em pomares.
Elas arrumam a casa
Elas põem a mesa
Ao redor do coração. 

Daniel Faria

I

O Rio? É doce.

A Vale? Amarga.

Ai, antes fosse

Mais leve a carga.

II

Entre estatais

E multinacionais,

Quantos ais!

III

A dívida interna.

A dívida externa

A dívida eterna.

IV

Quantas toneladas exportamos

De ferro?

Quantas lágrimas disfarçamos

Sem berro?

Carlos Drummond de Andrade

Duas coisas admiro: a dura lei

cobrindo-me

e o estrelado céu

dentro de mim.

Orides Fontela

In: Alba

Soneto de Lamentação

Há um menino dormindo na areia
um sono pra lá de profundo
é o sono de todo mundo
sem sonho, sem vida, sem veia.

As águas trouxeram o menino
sem mãe, sem pai e sem terra
despojo e despejo de guerra
jogado ao mar, sem destino.

O choro é tão forte e agudo
que por desgosto se espalha
no rosto de todo mundo.

E um pouco da minha esperança
padece, afogada na praia
no corpo daquela criança.

José Barbosa Junior - 03/09/2015

Silêncio Amoroso 

Preciso do teu silêncio

 cúmplice sobre minhas falhas.

 Não fale.

 Um sopro, a menor vogal pode me desamparar.

 E se eu abrir a boca minha alma vai rachar.

 O silêncio, aprendo, pode construir.

 É um modo denso/tenso - de coexistir.

 Calar, às vezes, é fina forma de amar.

Affonso Romano de Sant’Anna

Não, o melhor é não falares,
não explicares coisa alguma.
Tudo agora está suspenso.
Nada aguenta mais nada.
E sabe Deus o que é que desencadeia as catástrofes,
o que é que derruba um castelo de cartas!
Não se sabe...
Umas vezes passa uma avalanche
e não morre uma mosca...
Outras vezes senta uma mosca
e desaba uma cidade.

Não são pepitas de ouro que procuro.

Ouro dentro de mim, terra singela!

Busco apenas aquela

Universal riqueza

Do homem que revolve a solidão:

O tesouro sagrado

De nenhuma certeza,

Soterrado

Por mil certezas de aluvião.

Cavo,

Lavo,

Peneiro,

Mas só quero a fortuna

De me encontrar.

Poeta antes dos versos

E sede antes da fonte.

Puro como um deserto.

Inteiramente nu e descoberto.

Miguel Torga

Que este amor não me cegue nem me siga.
E de mim mesma nunca se aperceba.
Que me exclua do estar sendo perseguida
E do tormento
De só por ele me saber estar sendo.
Que o olhar não se perca nas tulipas
Pois formas tão perfeitas de beleza
Vêm do fulgor das trevas.
E o meu Senhor habita o rutilante escuro
De um suposto de heras em alto muro.

Que este amor só me faça descontente
E farta de fadigas. E de fragilidades tantas
Eu me faça pequena. E diminuta e tenra
Como só soem ser aranhas e formigas.

Que este amor só me veja de partida.

Hilda Hilst

Se te pareço noturna e imperfeita
Olha-me de novo. 
Porque esta noite
Olhei-me a mim, como se tu me olhasses.
E era como se a água
Desejasse
Escapar de sua casa que é o rio
E deslizando apenas, nem tocar a margem.
Te olhei. 
E há tanto tempo
Entendo que sou terra.
Há tanto tempo
Espero
Que o teu corpo de água mais fraterno
Se estenda sobre o meu. 
Pastor e nauta
Olha-me de novo. 
Com menos altivez.
E mais atento.

Hilda Hilst

Andar à toa é coisa de ave.

Meu avô andava à toa.

Não prestava pra quase nunca.

Mas sabia o nome dos ventos

E todos os assobios para chamar passarinhos.

Certas pombas tomavam ele por telhado e passavam

as tardes frequentando o seu ombro.

Falava coisas pouco sisudas: que fora escolhido para

ser uma árvore.

Lírios o meditavam.

Meu avô era tomado por leso porque de manhã dava

bom-dia aos sapos ,ao sol, às águas.

Só tinha receio de amanhecer normal.

Penso que ele era provedor de poesia como as aves

e os lírios do campo.

Manoel de Barros

In Ensaios Fotográficos