Às vezes, pequenos grandes terremotos

ocorrem do lado esquerdo do meu peito.

Fora, não se dão conta os desatentos.

Entre a aorta e a omoplata rolam

alquebrados sentimentos.

Entre as vértebras e as costelas

há vários esmagamentos.

Os mais íntimos

já me viram remexendo escombros.

Em mim há algo imóvel e soterrado

em permanente assombro.

Affonso Romano de Sant'Anna

Poesia extraída do livro "Lado Esquerdo do Meu Peito", Ed. Rocco - Rio de Janeiro, 1992.

Viver
é conjugação diária
do presente.

Viver
é presentear.
Mais do que um jeito de doer
é um modo de doar.

E um presente
mais que um objeto
é o elo entre dois olhos
a floração do gesto
o prateado evento
e o cristalino afeto.

Não se dá
apenas pelo prazer
de ver
o outro receber.
Dá-se
para que o outro
entre-abrindo-se ao presente
também dê.

Affonso Romano de Sant’Anna

"... E de novo acredito que nada do que é importante se perde verdadeiramente.

Apenas nos iludimos, julgando ser donos das coisas, dos instantes e dos outros.

Comigo caminham todos os mortos que amei, todos os amigos que se afastaram, todos os dias felizes que se apagaram.

Não perdi nada, apenas a ilusão de que tudo podia ser meu para sempre."

Miguel Sousa Tavares

“Vivi, olhei, li, senti...

Terás então de ler de outra maneira,

Como, Não serve a mesma para todos,

cada um inventa a sua, a que lhe for própria,

há quem leve a vida inteira a ler sem nunca ter conseguido ir

mais além da leitura, ficam pegados à página, não percebem

que as palavras são apenas pedras postas a atravessar a

corrente de um rio, se estão ali é para que possamos chegar

à outra margem, a outra margem é que importa,

A não ser, A não ser, quê, A não ser que esses rios não tenham

duas margens, mas muitas, que cada pessoa que lê seja, ela,

a sua própria margem, e que seja sua, e apenas sua,

a margem a que terá de chegar.”

José Saramago,

in A Caverna

Alegria é um vento

que nos levanta do piso

E nos deixa em outra parte,

Um lugar em desaviso.

Não traz de volta, voltamos,

Sóbrios, depois de um tempo.

Novatos para uma tarde

Na terra do encantamento.

Emily Dickinson in: Livro de Horas

na tradução de Ângela Lago 

Mistério

Há vozes dentro da noite que clamam por mim,

Há vozes nas fontes que gritam meu nome.

Minha alma distende seus ouvidos

E minha memória desce aos abismos escuros

Procurando quem chama.

Há vozes que correm nos ventos clamando por mim.

Há vozes debaixo das pedras que gemem meu nome

E eu olho para as árvores tranqüilas

E para as montanhas impassíveis

Procurando quem chama.

Há vozes na boca das rosas cantando meu nome

E as ondas batem nas praias

Deixando exaustas um grito por mim

E meus olhos caem na lembrança do paraíso

Para saber quem chama.

Há vozes nos corpos sem vida,

Há vozes no meu caminhar,

Há vozes no sono de meus filhos

E meu pensamento como um relâmpago risca

O limite da minha existência

Na ânsia de saber quem grita.

Adalgisa Nery

Campo-santo

Na minha terra a morte é minha comadre.

Subo a rua Goiás, atrás de coisas miúdas, um chinelo, uma travessa, uma bilha nova,

e à medida que subo, mais chego perto do campo

onde dormem sem sobressaltos o pai, a mãe, a irmã,

a menina que no segundo ano se chamava Teresinha.

A grande tarefa é morrer.

Até lá rondo os muros e em qualquer parte da cidade oriento-me

pela mão estendida do Cristo de mármore preto do túmulo do coronel.

No cemitério é bom de passear.

A vida perde a estridência, o mau gosto ampara-nos das dilacerações.

A gradinha de ferro defende o exíguo espaço, onde mais exíguos os ossos se confinam,

ossos que andaram, apontaram e voltaram a cabeça

e sustentaram a língua e os olhos e fizeram o arcabouço para a voz sob o sol:

‘santo remédio, erva-de-bicho, dá na beira do rio’.

O mistério não me fulmina porque a inscrição tem erros

e no túmulo de Maria Antônia – que morreu por mão do marido –

os pedidos maiores são de emprego.

Enegrecidas de chuva e velas, adornadas de flores

sobre as quais sem preconceito as abelhas porfiam,

a vida e a morte são uma coisa só.

Se um galo cantar e for domingo, será tanta a doçura que direi:

vem cá, meu bem, me dá sua mão, vamos dar um passeio,

vamos passar na casa de tia Zica pra ver se Tiantônio melhorou.

Ressurgiremos. Por isso o campo-santo é estrelado de cruzes.

Adélia Prado

O coração disparado (1978). In: Poesia reunida. São Paulo: Arx, 1991, p. 173

Memória

Amar o perdido

deixa confundido

este coração.

Nada pode o olvido

contra o sem sentido

apelo do Não.

As coisas tangíveis

tornam-se insensíveis

à palma da mão.

Mas coisas findas,

muito mais que lindas,

essas ficarão.

Carlos Drummond de Andrade

faça uma careta

e mande a tristeza

pra longe pro outro lado

do mar ou da lua

vá para o meio da rua

e plante bananeira

faça alguma besteira

depois estique os braços

apanhe a primeira estrela

e procure o melhor amigo

para um longo e apertado abraço

Rosesana Murray

In: Receitas de Olhar

Do mesmo modo que te abriste à alegria
           abre-te agora ao sofrimento
           que é fruto dela
           e seu avesso ardente. 

Do mesmo modo
           que da alegria foste
                                    ao fundo
           e te perdeste nela
                                    e te achaste
                                    nessa perda
deixa que a dor se exerça agora
sem mentiras
nem desculpas
                                    e em tua carne vaporize
                                    toda ilusão 

que a vida só consome
o que a alimenta.

Ferreira Gullar
De Barulhos (1980-1987)

O ar está cheio de murmúrios misteriosos

E na névoa clara das coisas há um vago sentido de espiritualização…

Tudo está cheio de ruídos sonolentos

Que vêm do céu, que vêm do chão

E que esmagam o infinito do meu desespero.

Através do tenuíssimo de névoa que o céu cobre

Eu sinto a luz desesperadamente

Bater no fosco da bruma que a suspende.

As grandes nuvens brancas e paradas -

Suspensas e paradas

Como aves solícitas de luz -

Ritmam interiormente o movimento da luz:

Dão ao lago do céu

A beleza plácida dos grandes blocos de gelo.

No olhar aberto que eu ponho nas coisas do alto

Há todo um amor à divindade.

No coração aberto que eu tenho para as coisas do alto

Há todo um amor ao mundo.

No espírito que eu tenho embebido das coisas do alto

Há toda uma compreensão.

Almas que povoais o caminho de luz

Que, longas, passeais nas noites lindas

Que andais suspensas a caminhar no sentido da luz

O que buscais, almas irmãs da minha?

Por que vos arrastais dentro da noite murmurosa

Com os vossos braços longos em atitude de êxtase?

Vedes alguma coisa

Que esta luz que me ofusca esconde à minha visão?

Sentis alguma coisa

Que eu não sinta talvez?

Por que as vossas mãos de nuvem e névoa

Se espalmam na suprema adoração?

É o castigo, talvez?

Eu já de há muito tempo vos espio

Na vossa estranha caminhada.

Como quisera estar entre o vosso cortejo

Para viver entre vós a minha vida humana...

Talvez, unido a vós, solto por entre vós

Eu pudesse quebrar os grilhões que vos prendem...

Sou bem melhor que vós, almas acorrentadas

Porque eu também estou acorrentado

E nem vos passa, talvez, a ideia do auxílio.

Eu estou acorrentado à noite murmurosa

E não me libertais...

Sou bem melhor que vós, almas cheias de humildade.

Solta ao mundo, a minha alma jamais irá viver convosco.

Eu sei que ela já tem o seu lugar

Bem junto ao trono da divindade

Para a verdadeira adoração.

Tem o lugar dos escolhidos

Dos que sofreram, dos que viveram e dos que compreenderam.

Vinícius de Morais

Eu quero uma licença de dormir,
perdão pra descansar horas a fio,
sem ao menos sonhar
a leve palha de um pequeno sonho.
Quero o que antes da vida
foi o sono profundo das espécies,
a graça de um estado.
Semente.
Muito mais que raízes.

Adélia Prado
(in "Bagagem" São Paulo: Ed.Siciliano, 1993)

Poema de Adília Lopes

Se tu amas por causa da beleza, então não me ames!
Ama o Sol que tem cabelos doirados!
Se tu amas por causa da juventude, então não me ames!
Ama a Primavera que fica nova todos os anos!
Se tu amas por causa dos tesouros, então não me ames!
Ama a Mulher do Mar: ela tem muitas pérolas claras!
Se tu amas por causa da inteligência, então não me ames!
Ama Isaac Newton: ele escreveu os
Princípios Matemáticos da Filosofia Natural!
Mas se tu amas por causa do amor, então sim, ama-me!
Ama-me sempre: amo-te para sempre!

(in: José Tolentino Mendonça, Nenhum Caminho será Longo. Para uma teologia da amizade; ed. Paulinas, 2013)

Não chames ao mundo morada, não lhe dês um nome

pois falhas a tua Primavera

as sugestões atmosféricas tornam as paisagens equívocas

e nunca chegamos a perceber

como avança uma história

ou uma tempestade

Diante da janela iluminada

acredita apenas na duração 

do amor

José Tolentino Mendonça

in: Estação Central. Assírio & Alvim Editora, 2012.

2.5

Ando muito completo de vazios.

Meu órgão de morrer me predomina.

Estou sem eternidades.

Não posso mais saber quando amanheço ontem.

Está rengo de mim o amanhecer.

Ouço o tamanho oblíquo de uma folha.

Atrás do ocaso fervem os insetos.

Enfiei o que pude dentro de um grilo o meu

destino.

Essas coisas me mudam para cisco.

A minha independência tem algemas

Manoel de Barros

(Os deslimites da Palavras)

"Ouça, Virgínia, é preciso amar o inútil.

Criar pombos sem pensar em comê-los,

plantar roseiras sem pensar em colher rosas,

escrever sem pensar em publicar,

fazer coisas assim sem esperar nada em troca.

A distância mais curta entre dois pontos pode ser a linha reta,

mas é nos caminhos curvos que se encontram as melhores coisas."

(Lygia Fagundes Telles, trecho do livro 'Ciranda de pedra')

"Considero isto a maior tarefa 
numa relação entre duas pessoas: 
que uma vigie a solidão da outra. 
Pois, se a essência 
tanto da indiferença 
quanto da multidão, 
consiste em não reconhecer 
solidão alguma, 
o amor e a amizade 
existem para propiciar continuamente 
oportunidades para solidão. 
E são verdadeiras 
apenas as comunhões 
que ritmicamente 
interrompem 
estados profundos de solidão..." 

Rilke

Então, em maio, um Anjo incendiou-me.

Em seu olhar azul havia um dia

claro como os da infância. E a alegria

entrou em mim e em sua luz tomou-me

o coração. Depois, suave, guiou-me

para mim mesmo, para o que morria,

em meu peito, de olvido. E a noite, fria,

fez-se cálida – e a mágoa desertou-me.

Já não eram as cinzas sobre o Nada,

mas rios, e ventos, e árvores, e flamas,

e montes, e horizontes sem ter fim!

Era a vida de volta, resgatada

e nova, e para sempre, pelas chamas

Desse Anjo de maio que arde em mim!

Ruy Espinheira Filho

Em maio a tarde não arde

em maio a tarde não dura

em maio a tarde fulgura.

Adélia Prado

In: Oráculos de Maio, Editora Saraiva, 1999.

NO MAIS, POESIA!

Quereis saber

como eu me faço

ou de mim como eu me quero?

é fácil:

cultivo em mim os meus contrários

e a síntese dos termos cultivo

Sabendo que o canto é quando

E a palavra é onde,

e que ela o ultrapassa

mais o que o complementa.

E certo que o homem

embora sinta e pense,

cante e fale,

seus conflitos nunca vence,

é que eu, tranquilo, me exponho,

em fala me traduzo,

em canto me componho:

pois um homem somente se organiza

e completo se apresenta

quando seus contrários se acrescenta.

Afonso Romano de Sant'anna

Aprendo com abelhas do que com aeroplanos.
É um olhar para baixo que eu nasci tendo.
É um olhar para o ser menor, para o
insignificante que eu me criei tendo.
O ser que na sociedade é chutado como uma
barata – cresce de importância para o meu olho.
Ainda não aprendi por que herdei esse olhar
para baixo.
Sempre imagino que venha de ancestralidades
machucadas.
Fui criado no mato e aprendi a gostar das
coisinhas do chão –
Antes que das coisas celestiais.
Pessoas pertencidas de abandono me comovem:
tanto quanto as soberbas coisas ínfimas.

MANOEL DE BARROS
em Retrato do Artista Quando Coisa, Ed. Record, 1998.