Não apenas passantes

Ontem uma estrela disse

à pequena luz em meu coração:

Não somos apenas transeuntes

passando.

Não morra. Sob esse brilho

alguns andarilhos permanecem

caminhando.

Você foi concebida por amor.

Portanto, não leve mais que amor

àqueles que tremem.

Um dia todos os jardins brotaram

de nossos nomes, daquilo que restou

dos corações ansiosos.

E desde que se tornou madura,

esta língua antiga

nos ensinou a curar pessoas

com nossos desejos,

como ser um aroma celestial

para relaxar seus pulmões contraídos:

um suspiro de boas-vindas,

um hausto de oxigênio.

Suavemente passamos sobre as feridas,

como uma gaze suave, um olhar de alívio,

uma aspirina.

Ó pequena luz em mim, não morra,

mesmo que todas as galáxias do mundo

se apoximem.

Ó pequena luz em mim, diga:

Entrem em paz no meu coração.

Todos vocês, entrem!

Heba Abu Nada

poeta e romancista, morta em outubro de 2023 nos bombardeios na Faixa de Gaza.

Que saibas sempre ser abraço que abriga. Talvez esse abraço seja tanto, talvez seja tudo, para alguém.

Que saibas sempre ser sorriso do coração. Talvez esse sorriso seja sol nos dias cinzentos, para alguém.

Que saibas sempre ser mão que ampara. Talvez essa mão seja luz na escuridão, para alguém.

Que saibas sempre ser colo que serena. Talvez esse colo seja paz na tempestade, para alguém.

Que saibas sempre ser olhar mais fundo. Talvez esse olhar seja abraço na alma, para alguém.

Que saibas sempre ser palavra, ou silêncio, que abraça. Talvez essa palavra, esse silêncio, toque o coração de alguém.

Que saibas sempre ser companhia que conforta. Talvez essa companhia faça sorrir alguém.

Que saibas sempre ser gesto de bondade. Talvez esse gesto seja o lado bom do mundo, para alguém.

Que saibas sempre ser ternura que cura. Talvez essa ternura seja a parte bonita da vida, para alguém.

Que saibas sempre ser amor. Só amor. Que salva sempre. Talvez esse amor seja esperança a acontecer, para alguém.

E para ti também.

Daniela Barreira

in: imissio.net 21,10,24

A GUARDADORA DE REBANHOS

tínhamos uma coreografia toda manhã

ela em uma ponta da cama

eu na outra ponta segurando a mesma coberta

as duas virando o corpo pelo quarto

como numa dança

como naquelas danças da corte francesa

a coberta ficando cada vez mais fechada

até ganhar a forma de um cilindro

enquanto nós duas

mãe e filha

terminávamos unidas pelas dobras do tecido

uma coreografia

que acabava com ela guardando a coberta

como quem guarda em segredo

um coração no armário

Mariana Godoy

 in O Afogamento de Virginia Woolf
    Patuá, São Paulo, 2019

A gente vai indo...
crescendo...vivendo...
chorando ou sorrindo...
e no vaivém
- da vida,
retorna ao passado:
uma série de ocorrências
acumulam-se
em nossa mente,
cheias de beleza
ou de maldade,
e... no giro, girando
a gente fica,
ficando sempre a pensar
se tudo aquilo
foi mentira,
ou se realmente é verdade
o que nos surpreende
num momento
- de saudade.

Celeste Laus
In Um Pedaço de Papel

Escritora nascida em  Tijucas em 1911. Filha de Minervina e Rodolfo Laus.
Poetisa consagrada de Santa Catarina. Autora de Caderno de Sonhos, Poemas Escolhidos e Seleção de Poemas, Um pedaço de Papel, etc...

Teria escrito mil vezes teu nome na areia,

não fosse teu nome matéria em que meu coração se dissolve.

Mistério infinito do mar-espelho.

Amar é espelho do infinito.

Amar é mistério de areia.

Areia é matéria fluida, efêmera.

Areia é minério talvez eterno.

Este grão que penso reter nas mãos

amanhã mesmo o oceano levará.

Nunca saberei de que silício ou cecília

é feito.

Não saberei onde se quedará meu coração de areia:

em doces praias ou voragens,

rochas ou abismos.

Abismo sou agora, sem nome e sem pouso

E a matéria areia, fugaz e eterna,

dolorida e bela,

me consome.

Ana Cecília de Sousa Bastos
   in Contemplação do mar
      Confraria do Vento, Rio de Janeiro, 2022

imagem: pexels.com

Até morrer estarei enamorada
de coisas impossíveis:

tudo que invento, apenas,
e dura menos que eu,
que chega e passa.

Não chorarei minha triste brevidade:
unicamente a alheia,
a esperança plantada em tristes dunas,
em vento, em nuvens, n’água.

A pronta decadência,
a fuga súbita
de cada coisa amada.

O amor sozinho vagava.
Sem mais nada além de mim...
numa eternidade inútil.


Cecília Meireles
In: Poesia Completa
Dispersos (1918-1964)

Às vezes, tantas vezes, não é sobre as coisas grandes.

Às vezes, tantas vezes, é sobre as coisas simples.

Todos os dias.

Às vezes, é sobre aquele abraço mais demorado.

Às vezes, é sobre aquela mão a confortar. A abrigar.

Às vezes, é sobre aquele olhar mais fundo, a ver o que quase ninguém vê, a olhar de verdade: a olhar a alma.

Às vezes, é sobre aquele sorriso do coração, que salva aquele dia cinzento.

Às vezes, é sobre aquele gesto de ternura, que quase parece que cura.

Às vezes, é sobre aquele colo que acolhe. Que ampara. Que serena.

Às vezes, é sobre aquela palavra dita com amor.

Às vezes, é sobre aquele silêncio que escuta com amor. Que diz tudo, sem ser preciso dizer.

Às vezes, é sobre aquela companhia que está, que fica, que se importa.

Às vezes, é sobre cuidar.

Às vezes, é sobre fazer sorrir.

Às vezes, é sobre mostrar (e ser) o lado bom, a parte bonita. Do mundo. Da vida. De tudo.

Às vezes, é sobre o amor. Todas as vezes.

Em todas as vezes, é sobre o amor.

O amor que vamos deixando pelo caminho. E encontrando também.

Daniela Barreira

17.06.2024

imagem: pexels.com

A vida tem crueldades, mas também delicadezas que se 
estendem além da paixão - que, sendo relâmpago e trovão,
nem sempre traz a desejada permanência. Em qualquer 
relacionamento: amizade, família, trabalho, amor,
somos realidades em choques. O aprendizado não é fácil.
Aqui e ali, tiramos notas baixas, alguma vez somos
reprovados num teste importante. Aceitar essa reprovação
pode levar todo o tempo de uma longa vida. Queremos
o milagre, mais do que o milagre, queremos sempre a 
salvação. Mesmo quando o chão começa a afundar, 
e o tapete deslizou sob nossos pés aflitos,
teimamos em pensar que ainda há remédio:
um pobre band-aid serviu.
Ou um passe de mágica que nos tornasse
menos expostos, menos humanos.

LYA LUFT
In Secreta Mirada, 1997

ABALO SÍSMICO

O centro do mundo me abala.

Se movem dentro de mim

placas tectônicas

de contrastes turbulentos

entre a maciça certeza

e o bloco monolítico

das opiniões equivocadas.

A escala Richter do que vivo

abala minhas estruturas.

Fico me perguntando

se tremo nas bases

ou se o mundo é torto

e cospe fogo.

Minhas mãos conhecem

o abalo sísmico do que toco.

Em meio aos tremores,

amor é o meu epicentro.

Ronaldo Costa Fernandes

    in A Trama do Avesso

    7Letras, Rio de Janeiro, 2024

imagem: pexels.com

Vem! Amanhã começa o mundo...
A primeira luz. O primeiro alento.
O primeiro rosto. O que os outros
Vão dizer? As mil palavras de sempre
Talvez também algumas novas
Mas as palavras, meu amor, as palavras
Ainda nem se formaram: só amanhã
Começa o mundo. A primeira pele.
A primeira lua. O primeiro susto.
O homem que disse, uma vez, sabia:
Nascer é mesmo muito comprido.
Nascer, meu amor, não termina nunca.

Mariana Ianelli

in Canções Meninas
          Edições Ardotempo, 2019

imagem: Zinaida Evgenievna Serebriakova, russa, Katya (1923) 

NÃO CICATRIZA

    para Norma Müller

Escrever como quem saca
uma faca
e fere de morte
a pessoa amada.

Escrever como quem
pronto socorre,
aninha no colo,
pensa as feridas.

Escrever o que corta,
o que cura,
o que não cicatriza.

Marcelo Sandmann

in Não Cicatriza
      Kotter Editorial, Curitiba, 2021

AS MÃOS DAS MULHERES

Tão atarefadas sempre, as mãos das mulheres
ficam por vezes vazias de afagos,
quase ausentes e indecisas
no esboço de desejos sem retorno.
É então que aprendem a atear o fogo
com a benevolência debaixo da língua
e inventam um alfabeto transparente
para descreverem com detalhe
as madrugadas silenciosas.
Aquelas que colocam no olhar
um estremecimento sagrado
e permitem adivinhar a perfeita simetria de aves
a rasarem a silhueta das casas.
Por isso esperam, ansiosas, de olhos colados na janela,
o regresso dos bandos de estorninhos no fim do verão.

Graça Pires
      in Antígona passou por aqui
      Poética, Lisboa, 2021